In einer Woche heißt Melbourne die Formel 1 willkommen. Die Vorfreude ist riesig. Weil keiner mehr warten will. Mein loses Gedankengut im Startcountdown.

Erste Ampel.

Sie stehen parat. Wie rennbereite Pferde in engen Startboxen, dicht an dicht, tobend, schnaubend, angriffslustig. Der Schnellste wird gewinnen, oder der Cleverste, der Effizienteste oder der Glücklichste. Alles kann passieren, nichts ist gewiss. Es ist das Unvorhersehbare, was den Kitzel erzeugt, das Fieber, die Spannung, die Lust. Das ist Sport, wie er sein sollte, mit einem Ablauf, der immer wieder demselben Muster folgt, immer wieder dieselben Protagonisten kennt, immer wieder dasselbe Drama inszeniert. Und doch immer wieder neu ist, weil kein Ei dem anderen gleicht und kein Rennen dem nächsten. Diese Simplizität verleiht der Sache ihren Reiz und bürgt dafür, dass er nicht verloren geht. Das Muster wird von einem Rahmen gehalten, in dessen Zirkel sich die Bedingungen verändern. Fortwährend und unaufhaltsam. Gewollt und scharfsinnig. Positiv und negativ.

Zweite Ampel.

Wir sehen den Teamchef der Bullen-Équipe, nein, eigentlich sehen wir nur hypernervöse Beine, die von einem Hocker zucken, und wir wissen: Die Anspannung bricht sich Bahn. Wir basteln weiter an der Szenerie, von innen nach außen sozusagen, vom unkontrollierten Wippen zu seinem Ursprung. Das Rennen befindet sich in den letzten Zügen, der blaue Wagen mit der Startnummer eins liegt an der Spitze, doch wird die Mannschaft jene Augenblicke verköstigen dürfen, in denen sich Schinderei in Ausgelassenheit auflöst? Oder wird eine Materialschwäche, ein Fahrfehler, der fiese Faktor Pech alle Anstrengungen vernichten, ohne Vorankündigung, mit erniedrigender Machtlosigkeit? Im Motorsport kehrt erst Ruhe ein, wenn die Zielflagge fällt. Wer vorher feiert, tut dies oft umsonst. To finish first you first have to finish. Sagen die Briten.

Dritte Ampel.

Die Formel 1 wandert auf einem Pfad der permanenten Mutation, nichts bleibt wie es ist, nicht die Autos, nicht die Strecken, schon gar nicht die Regeln. Das Drehbuch ist teuer und zunehmend unerschwinglich in einer Zeit, die vom Kapitalismus gesteuert wird. So zieht die Bühne ihre Kreise auf dem ganzen Planeten, verlagert ihren Schwerpunkt in Märkte, die Milch und Honig versprechen, und die Hauptdarsteller müssen parieren in diesem angepassten Metier. Zahlenden Gästen wird ein Schauplatz der Etikette geboten, sie betreten ihn, flanieren und vermehren ihren Einsatz, indem ein Sportprodukt angepriesen wird, das tatsächlich ein Forum repräsentiert. Da sind wir wieder beim Rahmen, der das Gebilde trägt. Nicht der einfache Fan auf dem Grashügel liefert die Baustoffe, sondern diejenigen, die sich größenwirksam in Kleider mit Nadelstreifen schwingen. Am Ende des Tisches sitzt ein kleiner, weißhaariger Brite von beträchtlichem Alter und blättert sich durch Stapel voller Scheine. Darin hat er Übung, mal konformer, mal dubioser, dieser Vertreter der praktizierten Profitmaximierung.

Vierte Ampel.

Ein enger Raum. In der Mitte schales Licht. Ringsum sind Umrisse zu erspähen, die Konturen irgendwelcher Gestalten. Dann ein Zoom. Schwarzer Aufzug, dunkle Brille. Ein Mund wie ein dünner Strich. Rauch, viel Rauch, der die Umgebung einnebelt und sie obskur macht, irgendwie schmutzig. So muss es sein. Niemand will seine Trümpfe aufdecken, bloß nicht zu früh, bloß nicht unbedacht, bloß nicht im falschen Moment. Die Zigarre liegt in der stickigen Luft, gehalten nur vom malmenden Unterkiefer. Noch mehr Rauch, noch mehr Qualm. Es sind wohlüberlegte Aktionen, Übereifer gehört nicht dazu, und jeder weiß: Gleich wird hier etwas passieren.

Die Formel 1 wirkt wie ein brachialer Schlagabtausch auf grauem Asphalt, wo die Helden durch ihren Tollkühn über Sieg und Niederlage entscheiden, in Höllenmaschinen mit unkalkulierbarem Risiko. Aber diese Vorstellung ist ein ausgebleichtes Abziehbild der Historie. Heute werden am Reißbrett Masterpläne seziert, bei denen es auf die Feinheiten ankommt, die Akribie im Hintergrund, die emotionslosen Berechnungen. Die Kunst liegt darin, Umweltströme korrekt auszuwerten - und eiskalt für den eigenen Vorteil zu nutzen. Ein Pokerspiel. Mit allem, was dazu gehört, Rauch und Qualm, und zwar immer dann, wenn sich die Theorie in der Realität beweisen muss. Karamba, Karacho, Volldampf voraus! Durchdrehende Räder und die Zirkulation am gesuchten Limit. Wer seine Schaltzentrale im Gasfuß vergräbt, verliert schon vor dem Start. Autorennen sind Kopfsache geworden. Abwarten, analysieren, zuschlagen. Strategisches Management bei Tempo 300. Herz und Hirn für ein Halleluja.

Fünfte Ampel.

Ein rekordtrunkener Vierfachchamp, der sich anschickt, die Geschichtsbücher fortzuschreiben. Ein spanischer Stier, dem die Beute dreimal vor der Nase weggeschnappt wurde. Ein unterkühltes Naturtalent, das den Torero in dessen Manege bis aufs Blut reizen dürfte. Eine gepolte Sternwarte, die nach dem Silberstreif in der Titelsphäre greift. Schwarz-goldene Boliden, die keine Favoriten sind, aber auch kein Geheimtipp mehr. Vermeintliche Durchschnittskräfte, die auf der Erfolgswelle reiten wollen, unscheinbare Schlussleuchten, denen der Umsturz zum Anschluss verhelfen soll - mindestens.

Sie machen sich fertig zu einer kräftezehrenden Tour um den Globus, von der australischen Abenddämmerung über den malaysischen Monsun, durch den monegassischen Tunnel auf die österreichische Kuhweide, hinein die belgische Senke und vorbei an der russischen Propaganda, bis hin zum brasilianischen Adventssingen. Im Arzneikoffer bunkern sie das schwarze Gift, dessen Dosis konservativer zu sein scheint; dazu verabreichen sie eine Spritspar-Formel für grünere Technologien, und, klar, ein passives System, das den aktiven Part noch verstärken soll. Die Kreuzigung des Rennsports. Flügel zu, Action tot.

Am nächsten Sonntag um sieben Uhr morgens mitteleuropäischer Zeit ist das erstmal egal. Genau wie alles andere egal ist, wenn 22 Monopostos in die Startaufstellung rollen. Die sportpolitischen Streitigkeiten, das finanzielle Ungleichgewicht, künstliche Injektionen, krumme Nasen, schwülstiges Zinnober, einfach alles. Warum? Weil fünf rote Ampeln erlöschen. Manchmal kann eine Lösung so banal sein. Zündet den Turbo!

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-> Weil es viel Aufwand war, sich den Kram auszudenken und ihn auszuformulieren, erlaube ich mir, an dieser Stelle auf meine Formel-1-Saison-Satire hinzuweisen. Alle Rennen 2014 im Rückspiegel...