Dieser Text entbehrt jeglicher Objektivität und ist gewollt mit Spitzzüngigkeiten gespickt, die den aufgeweckten Leser zu Kritik hinreißen sollen.
Ort des Geschehens sind die Amateurplätze Deutschlands. Die Niederungen des Fussballs.
Jeder kennt sie von früher. Die Jungs, die immer als letztes auf dem Schulhof in die Mannschaft gewählt werden. Die Jungs, die nachmittags auf dem Bolzplatz nur mitspielen dürfen, weil sie von ihren Eltern immer die neuesten Fussbälle geschenkt bekommen und Süssigkeiten in der Tasche haben, um die Rädelsführer zu bestechen.
Diese Jungs haben es wirklich nicht leicht, müssen sie doch ihre ganze Jugend mit der Arroganz der Fussballkönner leben. Sie sind diejenigen, die meistens ins Tor müssen, die kann man im Feld nicht brauchen.
Und im Verein spielen sie nur dann, wenn der Vorsprung an Toren groß genug ist, oder die Mutter sich lautstark am Spielfeldrand beschwert warum ihr "kleiner Liebling" nicht auch mal spielen darf.
Diese Jungs entwickeln mit und mit eine tiefe Verachtung und Wut für die, denen alles anscheinend zufliegt...Ein Ball sauber stoppen? Ding der Unmöglichkeit! Einen harten, platzierten Schuss aufs Tor? Keine Ahnung wie..
Doch es gibt einen Lichtblick! Nein, nicht nur einen Lichtblick! Eine Erleuchtung! Ein Weg zur Rache! Einen Weg, selber mal der Rädelsführer zu sein, selber derjenige zu sein zu bestimmen wer spielen darf und wer nicht!
Die Letzten werden die Ersten sein! Es bewahrheitet sich! Ein Jobangebot mit der Lizenz zur Rache, mit der Absolution der Macht!
SCHIEDSRICHTER
Und wie leicht es doch ist! Jeder Verein sucht händeringend Schiedsrichter um den Auflagen der DFB-Landesverbände gerecht zu werden und an Strafgeldern vorbeizukommen. Die Vereine bezahlen zum Teil sogar die komplette Ausrüstung! Die Gardeuniform gibt es in allen gängigen Größen XL, XXL, XXXL, XXXXXXXXXL und die Insigne der Macht, die Pfeife, erhält man in einem kleinem Etui zusammen mit seinen legitimen Waffen zur Ausführung: Gelbe Karte, rote Karte.
Jeder Spieltag wird mit stolz geschwellter Brust begangen, der Platz, dein Königreich, ist wie dein zweites zu Hause und du kennst die meisten eh alle von früher! Plötzlich grüßen sie dich. SIE kommen auf DICH zu! "Möchten Sie vielleicht einen Kaffee vor dem Spiel?" Na klar willst du!
Und du willst noch mehr... du willst Rache..du willst dem Rausch der Macht nachgeben und dich auf seinen Wellen 90 Minuten dahintreiben lassen.
Das Opfer ist schnell ausgemacht. Carsten Müller*. Früherer Schulhofdiktator, der dir einfach den Rucksack mit Süßigkeiten geklaut hat und heutiger Dorfheld, Spielmacher und Kapitän.
35. Minute:
Müller geht dynamisch an 2-3 Gegenspielern vorbei. Nur noch der Libero trennt ihn vom lockeren Einschieben ins Tor. Er packt eine Finte aus. Der Libero geht mit, verliert die Kontrolle und stürzt Müller in die Seite.
PFIFF!
Müllers Mitspieler applaudieren, fordern zusätzlich die rote Karte wegen Notbremse.
Notbremse? Stürmerfoul!! Was, Sie motzen?! Gelbe Karte!! Ach ich hab einen VOGEL?? Dann haben Sie jetzt ROT!!!
Eine wohlige Wärme breitet sich in deiner Brust aus, die Zeit scheint still zu stehen. Du siehst die verzerrte Fratze Müllers v5cm vor deinem Gesicht. Selbst die Spucke, die vor Aufregung durch die Luft fliegt, scheint in selbiger hängen zu bleiben. Du spürst die unmittelbare Nähe der Mitspieler und des Trainers, die brüllen, zetern, flehen...
Und Du?
Du lächelst.....
*Name erfunden
