Barcelona, 26.05.1999, ab etwa 22.40 Uhr



Nicht schon wieder ein blog zum CL Finale 1999, hatten wir doch schon so oft!

Genau! Deshalb beginnt meine Geschichte dieses Tages, an dem Punkt, an dem viele Geschichten, zu diesem Tag enden. Ich beginne mit dem Schlusspfiff...

Da saßen wir nun. Wir, das waren, mein lebenslanger Kumpel Märt, mein ebenso langer Vertrauter Werni, mein Bruder, der auf den Spitznamen Killer hört, weil es auf dieser Erde keinen harmloseren, in sich ruhenden Menschen gibt wie ihn, dazu Wurschti, und Fraggel, die auch schon seit ewigen Zeiten, zum inneren Zirkel dazugehören. Und meine Wenigkeit... Im Camp Nou, in der Bayern Kurve, irgendwo im Nirwana!

Etwa 3 Min. vorher mussten wir das Tor von Sheringham hinnehmen und waren etwa 90 Sek. später nicht wirklich in der Lage, die auf einer überdimensionalen, das ganze Stadion überspannenden Leinwand angebotene Zeitlupe zu begreifen. Allerdings erschien es uns sofort eigenartig, dass in der slow motion, Solskjaer, und nicht Teddy das Tor geschossen hatte... Das Grauen begann sich anzubahnen...

Die Erkenntnis, dass es keine Wiederholung, sondern das 2:1 war, hatte unsere Synapsen so langsam erreicht. Das führte zum teilweisen Kollaps der Synapsen, die nur noch einen Notdienst versehen konnten. An die nächsten 15 Min. habe ich nur sehr verschwommene Erinnerungen. Sollte an diesem Abend dort tatsächlich eine Pokalübergabe an Man United stattgefunden haben, müssen dafür andere als Zeugen herhalten, ich hab davon Nichts mitgekriegt. Ich war so leer, ich konnte noch nicht mal flennen. Der Reboot der Synapsen lies auch noch auf sich warten.

Mitgekriegt hab ich dann, dass Märt seine Lebenserhaltungssysteme auf Sparmodus gesetzt hat, ich sage heute noch, dass er in dieser Zeit nicht mal geatmet hat! Irgendwann, drangen dann die Worte "wir gehen dann mal" an mein Ohr, und mit dem Elan eines gramgebeugten Greises, erhob ich meinen Kadaver vom Sitz. Am ersten Durchgang angekommen, stellten wir fest: "wir sind ja nur zu 5". Kurzes Durchzählen, Märt hat gefehlt. Ich bekam den Auftrag ihn zu suchen, und der Rest blieb, wo der Rest eben stand. Er hatte sich nicht bewegt, den Kopf auf die linke Hand gestützt, und den Arm auf den Schenkel. Ich lies ihm ein paar aufmunternde Worte zukommen, die ihm in etwa so viel gebracht haben, als ob ich sie dem Mittelkreis erzählt hätte, aber er erhob sich wenigstens mit einem genervten: "komm ja schon".
Die Anderen hatten in der Zwischenzeit, ein paar echte Bier aufgetrieben, keine Ahnung, wo und wie. Wir beschlossen, die Bier mit Verstand zu genießen, und gossen sie uns per Ex den Schlund hinunter. Ergebnis: Durst weniger, Gesamtlage gleich besch...en!

Überall jubelnde, besoffene Engländer! Sorry, permanenter Brechreiz!

Ich hatte die ganze Zeit, einen der Typen am Ohr hängen, es gelang ihm aber nicht, meine Firewall zu durchdringen, bei mir kam nur ein eintöniges, nervendes Rauschen an. Auf einmal: Erkenntnisblitz! Der wollte ein Autogramm von mir! Von mir? Warum? Null Plan. Ich habe auf jeden Fall auf seinem Final Shirt unterschrieben. Gut möglich, dass seitdem, meine Unterschrift, in einer Kneipe in Manchester, immer für Trinksprüche, Lachsalven und Fangesänge herhalten muss. Wenigstens Etwas! Hat auch nicht jeder! Die Jungs luden uns noch zu einer Man United Victory Party ein, was wir aber ablehnten, warum auch immer. Irgendwann verzogen sich die boys dann doch. Gott sei es getrommelt und gepfiffen!
Mir fiel dann auf, dass sich unsere Corona schon wieder verändert hatte, wir waren zu 9. Angeblich schon eine Weile. Echt? Aha! Die 3 Zusätzlichen hatten für morgen, 9 Uhr Irgendwas, den gleichen Zug zurück nach Minga gebucht. Nette Kerle, soweit ich mich erinnere, und aus Niederbayern, soweit ich sie verstanden habe. Auf jeden Fall, konnten sie schlucken, wie es nur echte Niederbayern können. Fetter Respekt!

Ach ja, immer noch: Überall jubelnde, besoffene Engländer! Sorry, permanenter Brechreiz!

Irgendwann, hatte ich die Faxen dick! Ich konnte keine Engländer mehr sehen, die sich mehr Bier über den Kopf, wie in den Kopf schütteten. "Jungs, es ist mir egal, was ihr macht, ich kauf mir noch ein paar Bier, verzieh mich zum Bahnhof, und warte mich still betrinkend, auf unseren Zug". Man kann nicht sagen, dass ich Begeisterungsstürme geerntet hätte, aber man schloß sich meiner "Partyidee" an. 4 Paletten Büchsenbier, und 9 mehr oder weniger geschlagene Männer betraten um 5:30 das richtige Gleis.

Nach einer ewigen Zugfahrt zurück in München, die Niederbayern hatten sich in einen Biergarten verzogen, geschah etwas, dass das ganze Fiasko für alle Beteiligten positiver machen sollte. Wurschti, seines Zeichens Metzgermeister (daher der kreative Spitzname!), der das Betätigen seiner Sprachwerkzeuge, damals wie heute für deutlich überbewertet hält, hob zur längsten, uns alle motivierenden Rede seines Lebens an: "Was meint ihr? Egal, wie lang es dauert, egal, wo es stattfinden wird, egal, was es uns kosten soll, wenn wir wieder das Finale erreichen, fahren wir 6 wieder zusammen hin." Diese Ansprache, hat mir das erste Lächeln, seit dem Schlußpfiff im Camp Nou ins Gesicht gezaubert... Hey, sogar die Vögel singen, die Sonne scheint, ich bin ja gar nicht tot!

Und was soll ich sagen: Die Barcelona Sixers, waren 2 Jahre später in Mailand dabei, und wurden für Vieles, nicht Alles entschädigt.

Dabei könnte man es bewenden lassen, aber einen, kleinen Nachklapp hab ich noch. Mein Trauma von 99, hab ich nicht 2001 überwunden, sondern erst 2004, und diesen Nachtisch, möchte ich euch noch servieren.

Ich konnte 5 Jahre lang keine Szenen dieses Spiels im TV anschauen. Falls irgendwo Bilder davon auftauchten, schaltete ich entweder weiter, oder ich verließ den Raum, falls ich die Fernbedienung nicht in der Hand hatte. Bis zu einem Tag, im Mai 2004...

Ich war mit meiner -man muss es in der Zwischenzeit so nennen- damaligen Lebensabschnittsgefährtin, im Urlaub auf Gran Canaria. An einem Abend dort, enterten wir mit einigen Urlaubsbekannten, eine irische Kneipe. Für den Fortgang der Geschichte, war es nicht ganz unerheblich, dass ich ein Bayern T-Shirt trug.
Der Typ hinterm Tresen (der Wirt, wie sich bald herausstellte), sah uns, sah mich, fing an zu Grinsen, kramte eine DVD hervor, betätigte die Fernbedienung, und von da an, liefen die Tore von Sheringham und Solskjaer in Endlosschleife auf dem Pup Fernseher... Der Wirt war ein in Manchester geborener Ire, und glühender Man United Supporter.

Nach megavielen "Slainte" war es mir egal, es wurde einer der schönsten Umtrunke meines Lebens. Meine Erinnerung an den Rückweg ins Hotel, ist ähnlich rudimentär, wie meine Erinnerung an die erste Viertelstunde nach dem Abpfiff in Camp Nou, und am nächsten Tag, hatte mein Kopf den Umfang der gesamten Insel, aber seitdem, kann ich die Szenen des Spiels gelassener ertragen.

Es hat Alles, wirklich Alles seinen Sinn im Leben!