18.06.

In der Mitte des Alters: Eine Woche, bevor Pep Guardiola seine geweihten großen Zehnen auf bayerischen Boden setzt und die neue Zeitrechnung auf dem Planeten Erde einläutet, macht der Sport eine letzte verzweifelte Biege ins Präteritum. Ins Jenseits. Ins Vorleben. Spartenübergreifend nehmen sie sich an den Händen, murmeln dreimal den Zauberspruch und werden ins Mittelalter gebeamt. Nagut, das war übertrieben, wobei Roque Santa Cruz damals wirklich fast in der Mitte des Alters war, welches ihm nun anhängt. Als er 1999 mit Gitarre unterm Arm in München eintraf, zählt er zarte 17 Lenzen. Gefühlte sieben Torerfolge später sind es bald 32. Was mit der Gitarre passiert ist, weiß niemand. Logisch, dass der HSV da zugreifen muss. Der neue Sportchef sieht das genauso und wird auf seiner To-Do-Liste rasch das erste Kreuz(er) malen dürfen. Danach spielt er mit Trainer Fink "Schiffe versenken" im Hamburger Hafen.

Auch andere Elder Statesmen des Sports erinnern an die gute alte Zeit: Borussia Dortmund ist nach drei Titeln überheblich wie zu besten Schuldenberg-Anhäufungen. Gschaftlhuber Watzke zweifelt am Intellekt von Santana, den Bayern, dem Lewandowski-Clan, ach wahrscheinlich an der Auffassungsgabe aller mit Ausnahme seiner selbst. Roger Federer reckt triumphierend den Pokal in die Höhe von Halle und profitiert von einer unbegrenzten Hallenhöhe. Bei den deutschen Handballern zündelt es nach dem blamablen Scheitern in der EM-Qualifikation. Brand nicht ausgeschlossen. Die Bamberger Basketballer sind Meister - endlich, nach einer schier unendlichen Durststrecke. Zur Belohnung schütten sie massenhaft Red Bull in die ausgetrockneten Kehlen. Der findige Vorstand hatte nämlich eine Kooperation eingetütet: Brose goes Brause.

19.06.

Zeit ist mein Stichwort: Hat irgendjemand über die ausgedünnten Wochen und Monate zwischen den Jahren gejault? Über diese teuflische Periode mit dem nicht minder teuflischen Aufdruck "Sommerpause"? Es sei ein Loch, das sich auftue, dozieren die Gelehrten im zweijährlichen Rhythmus, wenn weder ein Kontinental - noch ein Weltturnier die Routenplaner der FIFA in Bedrägnis bringt. Und den Fußball-Fan in Fieberschübe ausbrechen lässt. So wie 2013. Glaubte man. Doch die Sinneskrise muss warten. Stille Momente zum Luftholen werden verdrängt von der Schnappatmung der Ereignisse, die tagtäglich neues Rohmaterial liefert. Wie eine kitschige Daily Soap. In der männlichen Hauptrolle selbstverständlich der fesche Robert, der nicht bekommt, was er will. Als Bösewicht der listige Aki, der geflissentlich die Intrigen spinnt. Es geht hin und her, drunter und rüber, die Drehbuchautoren halten uns im Würgegriff. Sogar der ewige Oka, die gute Seele seiner hektisch-kannibalischen Umwelt, der unaufgeregte Ruhepol, quasi das Inventar der Serie, sogar dieser Charakter wird plötzlich abtrünnig und wandert nach Amerika aus. Unsere Seifenoper - täglich überraschend, zwar mit reichlich überbewerteten Statisten ausgestattet, aber ohne vorhersehbare Wendungen. Und Spanien wird Europameister. Eh klar. Ein roter Faden ist unentbehrlich.

20.06.

Keuchendes Gehirnjogging: Deutschland brütet unter der Sahara-Sonne. Schlimm, immer dieser hochtrabende Pluralis Majestatis. Ich zumindest brüte unter der Sahara-Sonne, und im Schweiße meines Angesichts raffe ich mich gerade noch dazu auf, die Tage bis zum Urknall countzudownen: Viermal werden wir noch wach, HEISSER, dann ist Guardiola-Tag. Man erkenne die klimatisch-kalendarischen Zusammenhänge. Das muss an Gehirnjogging für heute reichen. Keuchend und ausgelaugt von so viel Betätigung suche ich mir jetzt ein schattiges Plätzchen. Falls vorhanden. Zur Not packe ich meinen Laptop ein und fahre flugs an einen bisher unbesiedelten Ort - nach Neuland, nahe Berlin. Melde mich dann via Twitter, wenn ich da bin...

21.06.

Tahiti! Das Turnier, welches momentan als Testschiene für die WM 2014 in Brasilien am Laufen ist, war für mich genauso lächerlich wie sein Name: Confederations Cup. Konföderationen-Pokal. Wie unsexy. Nachdem ich die Spiele eine Woche galant ignoriert habe, bemerkte ich meinen fatalen Irrtum. Die Spanier beim stereotypen Gewinnen beobachten, die Italiener beim Kopf-aus-der-Schlinge-ziehen in den Schlussminuten, die Gastgeber bei Konfetti und Krawalle - all das muss es nicht unbedingt sein. Nicht Ende Juni. Doch da ist Tahiti! Der kleinste Stern funkelt am Hellsten. 1:6 waren sie Nigeria unterlegen, das Ehrentor aber zelebrierten sie wie die Schneekönige. Gegen Weltmeister Spanien setzte es eine scheppernde 0:10-Ohrfeige. Was für jeden anderen Verband zehn schlechte Gründe für einen erniedrigenden Bückgang wären, verstanden die tapferen Kämpfer des Kleinstaats als ehrenvolle Lehrveranstaltung. Und lächelten unentwegt weiter. Schön zu sehen, dass es in der heutigen Zeit noch Raum für Menschlichkeit gibt.

Marmor, Stein und Eisen bricht: Nicht so beim ZDF. Der Steinbrecher hält es als gefolgsamer Bürger mit der Kanzlerin und ist des neumodernen digitalen Raumschiffes überdrüssig geworden. Befindet sich die journalistisch-empathische Unterhaltungsbranche damit wieder im Lot? Na ja. Lanz so schenll geht's dann auch nicht.

22.06.

Gestern, Freitag: In der Formel 1 wird mit eisernem Besen gekehrt. Unter dem Eifelturm versammelte sich die Touristenmeute, äh das Tribunal, um die Reifen-Affäre ins rechte Licht, äh Bild zu rücken. Der gefällte Urteilsspruch ist rigoros: Mercedes wird Illegalität nachgewiesen (per Selbstauslöser) und entsprechend drakonisch bestraft (bitte lächeln). Der Weltkonzern darf - Rückenlehne senkrecht stellen, Gurte festzurren, herausnehmbares Gebiss im Handgepäck verstauen - nicht an den Young Driver Tests zu Jahresmitte teilnehmen. Nicht! an! den! Young Driver Tests! teilnehmen! War Michael Schumachers Rücktritt doch richtig?

Heute, Samstag: Heieiei, kaum ist von Tour-isten die Rede, platzt die nächste Tour-Bombe. Jan Ullrich, unser Ulle, hat sich bezichtigt, verbotene Substanzen einverleibt zu haben. Soso. Muss ich erst sacken lassen. Ist ja wie ein Fausthieb, den du nicht kommen siehst, der dich aber mit Karamba Karacho am Kinn trifft. Und ausknockt. Ullrich und Doping? Ullrich und Doping! Erschütternd. Ich hätte schwören können, dass wenigstens er sauber ist. Schwören bis auf's Blut.

Morgen, Sonntag: Auf irdische Weise versuchen, die komplexen Kausalitäten der letzten beiden Tage nachzuvollziehen.

Übermorgen, Montag: An dieser Mission scheitern, daher Transzendenz walten lassen und dem Heiland beim Himmel-herabsteigen bewundern.

Bildquelle: spox.com