Endlich, Haltestelle Bernabeu, raus hier und direkt ab ins Stadion. 45 Minuten vor Anpfiff, Hütte muss bestimmt schon kochen und aus allen Nähten platzen, denke ich mir. Von wegen. Ungefähr ein Drittel der Plätze sind vielleicht besetzt und es ist mucksmäuschenstill. Erst als Iker Casillas gute 30 Minuten vor Spielbeginn den Rasen betritt, kommt zum ersten Mal leichte Stimmung auf. Der brasilianische Radioreporter hinter mir stört sich an der Tatsache derweil nicht, dass das Spiel noch nicht begonnen hat. An Rande zur Ohnmacht stehend schreit er irgendwas ins Mikrofon. Weiß der Teufel, was der seinen Hörern jetzt schon verzapft. Ich jedenfalls bekomme die Aufstellungen in die Hand gedrückt. Oh. Altintop. Rechtsverteidiger. Oh. Scheint es also wirklich nicht so ernst zu meinen mit dem Pokal, der José.

Kurz vor Spielbeginn zwischen den beiden Fan-Lagern dann das übliche Spielchen. Einfallsreich ist allerdings etwas anderes. Während die Madridista „Puta Barca, Puta Barca" singen, kommt von den am Stadiondach zusammengepferchten Gastfans fast chorähnlich darauf „Puta Madrid, Puta Madrid" zurück.

Wenig später rollt der Ball im Clasico. Ich bin völlig geplättet von der Atmosphäre, den beiden Teams und vom Stadion und lehne mich zurück. Puh, durchatmen. Da seh’ ich im Augenwinkel, dass mein Nebensitzer an seinem Laptop fröhlich über MSN Messenger mit einem „Igor921" chattet. Hallo? Clasico! Spielfeld! Scheint ihn nicht zu interessieren. Der Radioreporter hinter mir, der sich in den kurzen Pausen haufenweise Popcorn reinstopft, hingegen dreht vollkommen durch. 1:0 Ronaldo – alle flippen aus, von hinten hör ich nur noch ein Fipsen. MSN-Nachbar findet Real wohl nicht so dufte. Der schaut von seinem Bildschirm hoch, schlägt mit der Faust auf den Tisch, verzieht das Gesicht und tippt irgendwas in den PC. Vermutlich etwas in Richtung „Scheiße!".

Die zweite Halbzeit verläuft ähnlich, aber doch irgendwie auch ganz anders. Bei beiden Barca-Toren wird neben dem Radiokommentator hinter mir auch fast das ganze Stadion still, so dass man vermutlich auf der gegenüberliegenden Tribüne den Faustschlag (dieses Mal aus Glück) meines Nachbars hören kann. Nach dem 2:1 für Barca passiert aus Fan-Sicht nicht mehr viel. Ein rund 10-minütiges Pfeiffkonzert des kompletten Stadions gegen Barcelona und „Jose-Mourinho-Sprechchöre", aber das war’s dann auch.

Schlusspfiff, das Stadion trauert und ist innerhalb von fünf Minuten fast komplett leer. Nur die Barca-Fans machen oben im Eck noch Stimmung. Ich mach mich auf in die Mixed-Zone. Mal schauen, was der Mesut und der Hamit zum Spiel sagen. Doch in der Interview-Zone läuft heute scheinbar alles ein wenig anders. Rund 25 TV-Kameras nehmen gefühlt 90 % der kompletten Zone ein. Für die gefühlten 50 Zeitungs- und Online-Journalisten bleibt eine ca. 6qm große Fläche. Nacheinander kommen die Barca-Spieler aus der Kabine, geben eifrig TV-Interviews und huschen fast alle geschickt an der Schrift-Presse vorbei. Danke auch. Von den Real-Jungs ist bis auf Ramos, Alonso und Carvalho gar nichts zu sehen. Offenbar die Hosen voll. Ca. 1 Stunde nach Spielschluss gibt ein glatzköpfiger Security-Bär bekannt, dass die Umkleiden leer und alle Spieler weg sind. Hat sich also doch glatt zwei Drittel der Real-Mannschaft aus dem Hinterausgang rausgeschlichen. Mir reicht es für heute und ich mach mich auf zur Metro. Dort sind nur noch vereinzelt Leute. Der Mittvierziger, der in einen Fantasy-Roman vertieft ist, stößt mich von der Seite an und zeigt auf einen Fan mit Real-Trikot auf der gegenüberliegenden Bahnsteig. „War heute ein Spiel?", fragt er. „Kein besonderes", antworte ich, denke an die beiden Omas im Bus und lächle. „Kein besonderes."

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